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Y te prometo que si te vuelvo a ver tan hundida trataré de hacer lo imposible por ponerte una sonrisa. 

Pero una vez más desaparecerás y aunque alguien se pueda extrañar yo sabré entender, sabré entender tus prisas...

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      Andrey Tarkovsky's Polaroids/ Bright, bright day (Foam magazine, winter 2009)

"For Tarkovsky, nostalgia was a complex sentiment, both inscrutably private and part of a great tradition that was distinctively Russian. This tradition went back to Chekhov, Tolstoy and Pushkin and linked Tarkovsky with such iconic figures as Gorky, Prokofiev, Akhmatova and Stravinsky. In them, Russia variously becomes a location, or even a dislocation, as well as a state of mind abstracted from or projected upon other terrains. Tarkovsky wanted his film to be about 'the fatal attachment of Russians to their national roots, their past, their culture, their native places, their families and friends'. 

But in his polaroids, journals and films taken together, nostalgia becomes a more complex and ambiguous mix of identification and alienation than simply a longing for one's homeland".

      Gunnen Wählstrand/ Untitled (Foam magazine, winter 2009)

     Lovely ♥

Hace días que no escribo en papel porque siento que mis manos se han congelado. Mis pulmones necesitan más aire del que tienen y mi cerebro cree que puede controlarlo todo, pero sólo se queda en eso, en creer. Echo de menos a Loriga, que venga y me haga olvidar que algo pasa, que me cuente todas esas cosas que me ayudan a levantarme de la cama. Dejé de despertarme con Dylan para poder acostarme con Cave, pensé que tanta nostalgia me deprimía más de lo que mi cuerpo soportaba. No traté de sustituir al uno por el otro, sería absurdo, sólo intentaba no ahogarme con las lágrimas tan pronto. Todo sigue igual, mi cama en el mismo sitio donde empezó esto; el blanco sigue cegando y la lluvia choca contra mi ventana donde hubo un tiempo en el que hizo sol y también nevó. He buscado respuestas en las páginas anteriores pero no he encontrado nada, todo parece igual pero con temperaturas diferentes. Los errores no existen y la incomprensión de la lectura me ha ganado. Hoy en el tranvía mis mejillas sabían a sal y de fondo sonaba quiet de forma muy delicada. Soy tan repetitiva cuando estoy así... me he sentido estúpida y simple. No he descansado nada pero he soñado mucho el poco tiempo que dormía, aunque esto lo ha empeorado todo. El hombre de la esquina me ha mirado cuando caminaba hacia la escuela, sé que él presiente cuándo me sucede algo, nunca quiere cruzar la mirada conmigo y eso me inquieta. Intuyo que dentro de poco empezaré a formar un galimatías y que todo lo que quería decir se quedará en eso, en nada y (...)

Ven, viento del sur,

ven y hazme fuerte.

Ven y líbrame al final

de esta hora al acariciarme.

Y déjame que decida

que la vida fue el único error.

Déjame a mi suerte

pues no hay muerte si no hay también perfección.

Y sal, pánico, sal

sal de mi mente.

Nadie nos prometió

vivir eternamente.

Bajo las sábanas blancas

sé que guardas tu pobre interior.

como en una mudanza

hacia un sitio que te han prometido mejor.

Y es que hoy va a ser

la noche más larga del año,

y la voy a vivir como si en realidad

no tuviera que asistir a su final.

Y sal, sangre, sal,

sal de mi cuerpo.

Sal y vuelve a entrar

anegada en venenos.

Ahora que nada espero

y que no hay nada que añorar,

ahora hasta el mismo cielo

me acompañará en la cuenta atrás.

Hoy va a ser 

la noche más larga del año,

y la quiero vivir con amor y absurdidad.

Ya estoy list(a)

para el más puro final.

El más puro final.

(La noche más larga del año, Nacho Vegas)

Baltasar Burkhad

Mayumi Terada

     Malmö (Sweden)

    part I

"me preguntaba que hora sería; oía el silbar de los trenes que, más o menos en la lejanía, y señalando las distancias, como el canto de un pájaro en el bosque, me describía la extensión de los campos desiertos, por donde un viandante marcha deprisa hacia la estación más cercana; y el caminito que recorre se va a grabar en su recuerdo por la excitación que le dan los lugares nuevos, los actos desusados , la charla reciente, los adioses de la despedida que le acompañan aún en el silencio de la noche, y la dulzura próxima del retorno..."

(Por el camino de Swann/ En busca del tiempo perdido, Marcel Proust) 

No he podido evitar recordar ese trocito de Proust esta mañana mientras desayunaba.

Mi siamesa me espera, y con ella Dinamarca y Suecia.